Garroche.

J'ai toujours aimé lancer et attraper des trucs.

À 5 ans, je joignais les rangs de ma première équipe de sport organisé, une équipe de baseball. Là vous avez cette image saugrenue d'un gars qui chique le tabac, qui porte fièrement une moustache, qui n'a pas de favoris et qui s'empoigne nonchalamment la grappe à pleine main. À 5 ans, le manque de favoris est monnaie courante, la moustache ne peut être dessinée qu'au Caran D'Ache, un seul doigt est nécessaire pour apaiser les démangeaisons du paquet et le tabac c'est pas chic.

Je devais être d'un an l'aîné de celui que j'avais jadis été en enfilant pour la toute première fois mon jackstrap et mon uniforme de pseudo-sportif (parce que le baseball...) quand j'ai assisté à un évènement qui allait me marquer pour le restant de mon immortalité. Mon père partageait ma passion de lancer et d'attraper les bidules. En tant que personne affligée du vice de la sagesse, il ne cédait pas instinctivement à ses pulsions, ben pas toujours. Ce jour-là, le filtre avait fermé son oeil qu'il garde ouvert. Après avoir abandonné un "Pense vite!" à qui devait l'entendre, une bouteille de 57 variétés s'envolait en direction des malhabiles mains maternelles. Ce qui devait arriver arriva: dégât.

Depuis ce jour, je touche, en me croisant le doigté, l'érable contreplaqué qui me tombe sous la main au pluriel. C'est moins morbide que de traîner une patte de lapin et moins bruyant ou étincellant (ooohh, double sens ici) que de porter un fer à ch'fal sous ses gougounes. Depuis ce jour, je touche sèchement le noyer ou toutes autres formes de bois dans l'espoir que ma femme à moi, elle attrapera les bouteilles de Ketchup. Mes 3 ex-copines ne comprennent probablement pas pourquoi je les ai quittées immédiatement après qu'elles aient échapper une bouteille de ketchup. Une bouteille de Ketchup Heinz et une vingtaine de minutes à nettoyer pour savoir si c'est ELLE, c'est un bon deal.